Saca las chelas...viejita!

Conversación onírica

2010-07-27T23:29:00.000-07:00

Foto by: GisReyes

SB: Sólo sigo desgastándome... soñar cansa. Dejaré los sueños a un lado y me iré a volar.

TS: Sueña que vuelas…

SB: Pero hasta en sueños llego a aterrizar

TS: Se trata de seguir soñando.... y dejar sueños inconclusos, para garantizar que al otro día tengamos más sueños

SB: Nadie puede garantizar nada, y entonces sólo quedaría el recuerdo de un sueño truncado

TS: Sueños truncados que vuelven a renacer, sueños nuevos o aquellos que vuelven cíclicamente. Sueños que son reales en los sueños y realidades que nos limitan por nuestras percepciones, al final el límite entre ambos mundos lo decides tú.

la rivalidad y la leyenda continúan...

2010-06-25T01:43:00.000-07:00

Los Celtics concluyeron su particular epopeya tras dar cuenta del Miami de Wade, el Cleveland de James y el Orlando de Howard. Llevaron hasta el séptimo encuentro al campeón, a los Lakers de Bryant y Gasol, y empujaron hasta el último suspiro, pero no pudieron con sus dos bastiones.

El equipo de Los Ángeles sumó su segundo título consecutivo y el 16º de su historia tras haber perdido la final de 2008. Ya tan solo les separa un anillo de los 17 que acumulan los Celtics. La rivalidad y la leyenda continúan. Ahora, bajo el dominio de los Lakers de Bryant y Gasol.

tomado de El País:

http://www.elpais.com/articulo/deportes/Anillo/leyenda/Lakers/elpepudep/20100619elpepidep_22/Tes

4.

2010-04-29T21:59:00.000-07:00

La tormenta estaba cerca. El rugir del cielo dio el primer aviso, y el viento arreció; busqué refugio en lo alto de la montaña, un sendero me llevó a una rústica construcción donde encontré restos de pretéritas fogatas; me senté a contemplar la lluvia que efímeramente lo cubriría todo.

El olor a tierra mojada llenó mis pulmones de memorias ajenas y propias, reales e imaginarias. A lo lejos una figura se acercaba, pensé que también buscaba refugio; pero a cada paso su rostro empezó a cobrar la forma de uno de esos recuerdos perecederos.

Sus manos estaban desgastadas, su mirada era vacua, había perdido por completo esa luz de esperanza que alguna vez iluminara noches frías de algún lejano otoño, lejano para su cuerpo y para mi memoria que apenas la recordaba.

La lluvia se deslizaba por su piel como los amantes en la fría noche. Ella, ahora sin nombre, me reconoció de inmediato; taciturna, me miró a los ojos y preguntó porqué había regresado justo en este día. Le dije que necesitaba regresar a donde todo había comenzado a salir mal.

“No puedes revertir el aleteo de la mariposa, no puedes detener los huracanes que ha provocado, ni los que están por venir”, dijo mirando al piso; aunque sus palabras eran para mi, sabía que en realidad hablaba de ella, siempre de ella.

La tormenta se desató con toda su furia. No tenía caso hablar, ambos contemplábamos el fluir de las imágenes de tardes lejanas, tardes que atravesaron mi cuerpo, que ahora era apenas una sombría prisión de símbolos desvencijados.

“¿Alguna vez leíste mi carta?”, su pregunta interrumpió mis recuerdos. “No”, mentí sólo porque no quería desenterrar ante Ella las heridas acumuladas en 10 años de malas decisiones, porque no era Ella; así como no quería decirle que leerla no hizo ninguna diferencia.

“Entonces, ¿crees que si entiendes tus errores, vas a reparar todo el daño que has hecho?”; “Quisiera tener las respuestas, pero no tengo las preguntas; aunque sí sé que hoy tenía que estar aquí”, contesté desganado, estaba seguro que hablarle no era lo que yo necesitaba.

Pasamos bastante tiempo en silencio, la tormenta amainó. “¿Daño a quién?, pregunté creyendo que se refería a Ella; “A todos, a ti sobre todo”, su respuesta me sorprendió, me tomó del brazo y sonrió, “creo que ya debo irme, me esperan”. A mí nadie me esperaba, y no sabía a dónde ir. Nada estaba claro.

“¿Alguna vez pensaste en mi?”, preguntó y en su voz algo quedaba sin decir; “Sí, alguna vez pensé en ti, pero… apenas como algo que está en el ayer”, fui lo más honesto que pude. “Nunca con el mismo rostro, pero siempre tú”, dijo mientras se levantaba, sabía que no la volvería a ver.

El cielo se aclaró, las últimas gotas cayeron en la tierra, mis huellas quedaban marcadas en el lodo.

1743.

2010-02-15T19:51:00.000-08:00

Ese aire cálido que embriaga por las noches
Ese rip de portishead en el balcón
Ese carmín que se desgaja del ocaso, en las noches de fiesta que despiertan
Esa intensidad en tu mirada, en tu risa; el carnaval en tu corazón
Xicoténcatl never more, never more… never more
En mis insomnios he caminado ya muy lejos de tu laberinto
Pero queda en mi piel tu deseo por la vida, por la fiesta
Esa costumbre de contemplar el mundo, de poner atención, ‘de morir a diario’
Fuegos artificiales
Espirales de tiempo, de humo blanco, ‘habemus chela’
Entre Mina y Alacio Pérez
Humo de tiempo que entras por mis ojos
Espirales de luz, de magia que alargan los sonidos de la agonía
Junto al sillón del balcón de mi memoria, de mi ocaso
Signos milenarios que aguardan en tus recuerdos
En ese estallido de furia, en la sangre continua de la que hablaba Bukowski
Mármol onírico sobre el que se esculpen los días
Náufragos del tiempo esparcidos en el mar
Bailando con las estrellas fugaces acurrucadas en tu espalda
Te echo de menos Xicoténcatl
A la izquierda, detrás del coche verde.

Xicoténcatl

2010-02-14T16:46:00.000-08:00

3.

2010-02-02T19:00:00.000-08:00

La luna se paseaba arrogante por la ciudad. Custodiada, en la tierra como en el cielo, por guardianes, unos: efímeras luces artificiales; los otros: milenarios cuerpos incandescentes. Por las áridas calles corría un viento frío. Puertas y ventanas susurraban en un dialecto desconocido. Corceles metálicos atravesaban tumultuosos la ciudad.
Yo caminaba en la oscuridad de esa ciudad que despertaba. Rodeado de colinas que brillaban como milenarias minas de oro, como estrellas de keroseno que alumbraban tristes sombras en la pared. ¿Eso eran estas personas… sombras de lo que pudieron ser? Sonámbulos deambulando en un mundo que se les figuraba ajeno, entre promesas del mañana que habían sido rotas en el ayer.

Sentí, de repente, que caminaba sobre una cuerda floja, equilibrando el terror y la maravilla, adelante y detrás de mi había miles, quizá millones de personas que se perdían en el horizonte de esa cuerda floja interminable. Todos avanzaban impacientes, sin preguntar, sin saber porqué seguían adelante.

De vez en cuando alguno caía, yo escuchaba sus gritos, por horas el eco golpeaba mi cabeza como un martillo que no paraba. Nadie más miraba, a nadie le importaba quien cayera. El cansancio me alcanzaba, suavemente; me tambaleaba. Hasta que caí en ese abismo, en la caída la oscuridad empezaba a acariciarme, me cubría completamente, todo rastro de luz se extinguía.

Abrí los ojos. No amanecía aún. Yo estaba tirado en una banca; al lado de un vagabundo que me miraba fijamente, sin pestañear. Me levanté mecánicamente, tratando de diferenciar qué de todo aquello era realidad, y qué era un sueño.

-El tiempo es una mentira, lo sabes, ¿cierto? –dijo pausadamente con una voz aguardentosa, miraba al suelo mientras tomaba otro trago a su botella de vino-. Todo es simultáneo, todo está sucediendo al mismo tiempo.

-No sé de qué me está hablando –respondí por inercia, sin pensar en sus palabras.

-Claro que sabes. Sólo mira alrededor hermano, prestar un poco de atención, ver realmente; todo esto es una gran mentira, y lo sabes hermano. ¿No ves los siglos que han sucedido en este lugar, los que están por suceder. ¿O no me escuchas por cómo me veo? Sí, no me escuchas porque soy un vagabundo –el ritmo de su voz era más denso entonces, más y más lento.

-No… no, me quedé dormido, creo. Estoy un poco desorientado.

-Tampoco recuerdas. Sí, a algunos les lleva más tiempo ¿Necesitas ver las estrellas como los antiguos navegantes para saber a dónde vas? Adelante, mira entonces al cielo y oriéntate –me dijo mientras le daba otro enorme trago a su botella, un esbozo de sonrisa se dibujó en sus labios.

Miré al cielo. La luna estaba partida en dos. Se estaba desgajando ante mis ojos como si fuera cualquier otra cosa. Un sudor frío empezó a correr por mi cuerpo.

-¿Qué es esto? –dije sin entender qué sucedía- Aún no despierto.

-Una epifanía, hermano.

Volví a sentarme en la banca. Miré mis manos. Toqué mi rostro para saber si yo era real o parte de aquel mórbido espectáculo. El vagabundo se levantó y empezó a caminar.

-¿Quién eres?

-Sólo otro viajero exhausto, que se ha detenido un momento para mirar que pasa alrededor.

-¿Y qué has visto alrededor?

-Lo mismo que tú, hermanos matándose unos a otros, yendo de un lugar a otro sin prestar atención a nada… sólo envejeciendo. Un total desperdicio. Tanto odio que nace de tanto ego. Es tan triste.

-No, espera, dime qué está pasando.

-La vida quiere respuestas; pero también, con un deseo voraz, que la cuestionen hasta la médula. Y ya nadie tiene ‘tiempo’ para interesarse realmente en nada. Eso es más triste -dio el último trago a su botella.

Creí ver una lágrima que se deslizaba por su mejilla, como si llorara silenciosamente por un mundo que agonizaba, al que no le quedaba nada. Caminé detrás de él, pero no podía alcanzarlo, traté de gritarle pero de mi boca no salía sonido alguno. Dio la vuelta y desapareció. La plaza estaba completamente desierta. El sol se levantaba devastando aquella bella oscuridad.

En la fiesta (1)

2009-11-12T23:53:00.000-08:00

Manuel tocó la puerta del cuarto de Pablo. Los invitados comenzaban a llegar a su cumpleaños, junto con algunos colados. La música se escuchaba hasta la cuadra siguiente; los vecinos ya sentían la larga noche a sus espaldas. A regañadientes Pablo salió a recibirlos, y lo que correspondía eran las tediosas presentaciones con la gente nueva. Y ahí estaba ella, con su cabello suelto y una sonrisa que disipó lo que prometía ser sólo una fiesta más; como la que cada semana se celebraba sin importar el motivo. Solo celebrar. Para Pablo esos festejos carecían ya de sentido, o eso creyó hasta que los movimientos cadenciosos de Juli lo sacaron del hastío, había algo en cómo movía sus manos al hablar, en su voz, en sus gestos.
Y la fiesta transcurrió…“hasta que llegue la policía, sino, no es fiesta”, gritaban todos en la congestionada sala, la música no paraba y nadie quería que amaneciera. Hasta que la policía llegó. Con gran rapidez y una impresionante demostración de logística, la fiesta se mudó a la playa más cercana. Todos se juntaron en coches, en taxis, pero nadie se quedó atrás. Aún quedaba la noche para hacer fogatas, siempre más sabia, más antigua. Juli y Pablo se rezagaron, caminaron más despacio que el resto, hablaron de sus ciudades de origen, de los amigos, de música, de sus películas favoritas, de sus viejas películas favoritas, de lo que tenían planeado para el futuro, rieron del vestido de Juli que intempestivamente se levantaba con el viento; no pararon hasta que el sol les quemaba las intenciones que se les asomaban en sus miradas. Entonces el teléfono de Pablo sonó. Juli entendió lo que había detrás de su gesto. Todo termina sin antes empezar, pensó.
Pero al día siguiente, para su sorpresa, se encontraron en el restaurante, y no evitaron lo que debían evitar. Las miradas se anclaron en sus labios, sus manos accidentalmente se tocaban una y otra vez, las risas caían como hojas de otoño. Después de eso no pararon de llamarse. De encontrarse. La tarde fue gris, y Juli, impulsiva como siempre, aún sabiendo que no debía, fue a verlo al trabajo. Pablo se sorprendió, pero la quiso desde ese instante. Hizo una llamada y pudieron irse. Sintieron el tajante abrazo del viento, caminaron por el boulevard que comenzaba a oscurecerse. Ese viernes Juli estuvo en su casa por primera vez desde la fiesta, y hubo más que un coqueteo, se besaron como en la playa, entendiendo los dos lo que significaban esos besos. Fue el primer día, de muchos, en los que no quisieron irse, añorando aquellos tiempos cuando todo era más simple. Al otro día Pablo faltó a la cita, la banca del Parque quedó vacía por horas.

dibujando reflejos

2009-11-07T18:46:00.000-08:00

Vienes a mí como una broma inefable, punzante, danzante
Odio tener la razón casi tanto como a un día soleado
Porque no me canso de estar equivocado
Ilusiones ópticas interestelares cubiertas de bisuterías
Y el eco de una risa incompleta que se escucha en el mar
Me quedé parado al borde, pendiendo de un hilo
Y si los pasos fueron erróneos, (al menos) pude ver su rostro
Bajo esa lánguida luz que me abraza
Como un mendigo a un trozo de pan mohoso
Estoy aquí, y tu cuerpo rígido envuelto en turquesa
Junto, la flor renace en la tierra baldía
Voces del mundo que cansadas, dejaron caer la balanza
Dibujando los reflejos del vacío, ausente, vehemente
Vagando sin principio ni fin por caminos transitorios
Como la estrella más lejana que se oculta tras tus pestañas
Corriendo hasta rompernos en un muro imaginario

Neblina/bar

2009-10-15T18:00:00.000-07:00

El requinto de la guitarra desbordó el bar, la gente alrededor de sus mesas coreaba la eterna canción de desamor; algunos brindaban, chocaban sus cervezas y sonreían, unos con gozo, otros por mera educación o apariencia. En la mesa de enfrente unos profundos ojos negros me atravesaron, como las espinas de una rosa atraviesa la piel de quien (descuidadamente) la corta.

Así, por un descuido, una gota de sangre brotó de un profundo y desconocido lugar de mi corazón. Mientras estridentes voces desperdigadas en el bar desentonaban las melodías sucesivas; y mascullaban, más para sí mismos que para sus acompañantes, rescuerdos intempestivos de tiempos remotos. "Nadie bebe dos veces la misma cerveza", hubiera dicho Heráclito de estar ahí. Y entonces aquellos desconocidos labios dibujaron un tímido esbozo de sonrisa.

No supe en que momento me perdí al contemplarla, en su cabello corto y un lunar extraviado en el lado izquierdo de su rostro, por el que cualquier escultor griego hubiese dado su posesión más valiosa (tan sólo) para inmortalizarla. Me desvanecí entonces entre las notas de la guitarra y las raudas carcajadas de la gente, una deleble polifonía de voces y botellas que entumecían la atmósfera. Giré mi cabeza para mirarla y la descubrí mirándome también, se volteó hacia sus amigos para disimular, para que yo pensara que sólo me veía por descuido como se le mira a cualquier otra cosa.

Después de un par de cervezas más me descubrió a mi y entonces yo fingí de la misma forma, y le dije a mis amigos lo primero que me vino a la mente, totalmente incoherente y sin sentido. En la calle la gente iba y venía. Yo les contemplaba por la rústica ventana verde que lentamente era cobijada por un manto de neblina. Y fue cuando los dos dejamos de fingir, y nos miramos por tantos segundos que me parecieron ser todos los siglos en la historia del hombre.

Entonces, un amigo de mis amigos, a quien apenas me habían presentado ese día, se pasó de copas (o de chelas mejor dicho) y tuvimos que llevarlo urgentemente a cualquier lugar no público para bajarle la borrachera y evitar una catástrofe mayor al que ya estaba causando con el resto de la gente en el bar. Aunque finalmente terminara convirtiéndose en una congestión alcohólica. Cuando salíamos del bar no pude evitar verla, deleitarme por última vez con esa imagen, como si una fuerza mayor a mi parecida a la gravedad que nos mantiene con los pies en la tierra me obligara a despedirme de ella aunque fuera con la mirada. Pero un instante después también se despidió de mi con esos bellos ojos negros. Me detuve queriendo acercarme, pero las circunstancias y el taxi que estaba por arrancar llevándose a mis amigos me forzaron a irme.

No dejé de pensar en ella tras las horas. No tuve opción más que dejar a mis amigos en el hospital, al saber que tras aquella ingestión etílica no había ya peligro. Y el saber que quizá no volvería a verla nunca más me hizo regresar para buscarla, aunque fuera para conocer su nombre, para penetrar en esa oscuridad en la que me había dejado. En el camino dibujé en mi mente una y otra vez sus ojos, su sonrisa y cada uno de sus movimientos que memoricé mientras ella hablaba con sus acompañantes. Bajé del taxi. Todas las luces estaban ya apagadas, el bar estaba cerrado. Y aquella hermosa desconocida había desaparecido en la triste neblina.

2

2009-09-14T17:29:00.000-07:00

Las nubes negras cubrían, tumultuosas, la ciudad. Crujían bajo mis pasos las hojas secas de estas antiguas calles ahora hechas laberinto. Los gigantescos edificios y las diminutas casas terminaron por ser iguales ante la noche. Donde alguna vez habitaron hombres, vagaban borrosas figuras sin rostro, vestidos como personas, pero ya despojados de toda humanidad. Sin ojos, sin alma. Caminé con gravidez hasta perder la noción del tiempo, como un nómada pierde sus raíces. Algunas veces conocer es destruir, y yo conocía la inutilidad de mi estupor ante aquellas figuras danzantes que semejaban o fueron quizá en una época remota hombres, mujeres y niños. Gregarios, pasaban junto a mi como si yo fuese un fantasma o los fantasmas fueran ellos. En vano intenté que me mostraran un camino, no escuchaban o probablemente no podían ya. Una profunda náusea me arrebató al ver de cerca esos rostros sin forma, sin parangón con nada que hubiera jamás imaginado. Apenas contuve el vómito al ver tan tétrico espectáculo. Me alejé lo más rápido posible de esas horribles figuras humanoides. Pero el laberinto seguía ahí, infinito, inamovible, hostil. Resonaban en mi cabeza los gemidos guturales de aquellas criaturas, como si cien manos rasgaran con sus uñas cien pizarrones. Algo cambió, porque ahora ya volteaban hacia mi cuando pasaba cerca de ellos. Las fragorosas nubes anunciaban que la tormenta ya venía. Las luces de la ciudad eran apoteósicas estrellas que se desangraban, senderos luminosos por el que transitaban sueños pretéritos y promesas distantes. La lluvia vino hacia mi como un torrente dorado. Por un instante sentí que el universo recorría mis venas. Traté de cubrirme en un flamígero edificio que semejaba un templo. A las afueras yacían incontables vagabundos sin rostro, sin nombre. Me acurruqué en un rincón mientras veía aquella beatífica lluvia acariciar las calles marchitas. Hasta que me perdí en un sueño profundo. Cuando abrí los ojos el agua cubría la ciudad como un espejo cubre el alma. Entendí que Borges tenía razón cuando dijo que los espejos tienen algo de monstruoso, porque multiplicaba el número de hombres, y ese laberinto del que no podía despertar se multiplicaba al infinito.

Reforma al sistema electoral

2009-08-27T20:57:00.000-07:00

Si alguien ha visto a esta abeja, quien después de no pagar la cuenta se robó un ipod nano, favor de denunciarlo a las autoridades pertinentes. Gracias.

En fechas recientes revivió la vieja discusión sobre la eficiencia y transparencia del IFE, quien pese a los más de 12 mil millones de pesos que reciben anualmente (¿cuántos millones de mexicanos no tienen para comer?), no logran que la democracia que tanto pregonan sea creíble para la ciudadanía, que cada vez está más al pendiente de su desempeño (no sólo para hacer spots o imprimir credenciales) para cuidar los procesos electorales; y para que la democracia deje de estar solo en los papeles de los discursos, o en los periódicos o en las declaraciones de los funcionarios.

Propuesta Uno. Que artistas de la farándula suplanten a la figura (no de acción, sino simbólica o pública) del político. Sustituir el proceso: cambiar el día de los comicios por un reality show de algunos meses de duración. El público votaría por sus candidatos (y los iría eliminando de forma progresiva). A la vez de escuchar sus propuestas de campaña; verían el melodrama de su vida privada, conocerían sus pasiones, sus miedos, sus esperanzas, sus secretos. En un reality lleno de política, intrigas, amor, desafueros, sospechosismos, celos y traición al más alto nivel del teatro shakesperiano. Nota: Usaremos indistintamente el término público, ciudadano, consumidor o electorado; tal y como lo hacen actualmente las campañas publi-políticas.

Beneficios:
1. El ahorro significativo en los costos de campaña. Esto debido a que el público ya conoce a los artistas de la farándula, por lo que esto generaría en un recorte importante al tiempo del proceso electoral y gastos de campaña.

2. Un ahorro en materia de seguridad y logística. Los artistas cuentan con seguridad privada (sus guaruras); y sus managers son eficientes en organizar firmas de autógrafos, conciertos, palenques, comerciales, y demás.

3. Aumento en el número de votantes y con el interés por el proceso electoral. Incluiría un premio millonario otorgado probablemente a un seguidor o militante del artista-político ganador.

4. Por primera vez la vida política del país le importaría al público. Además los programas de chismes han demostrado ser altamente especializados en remarcar los errores (por mínimos y/o circunstanciales que estos sean) hasta el hartazgo mediático, lo que proveería quizá, de una mejor memoria colectiva con respecto al actuar de nuestros gobernantes.

5. Se sustituirían los debates entre candidatos, por un programa de concurso; esto tendría el beneficio de que sabríamos con más certeza que tan capaces son nuestros candidatos; es decir, tendríamos finalmente parámetros objetivos para medir su desempeño; y dejaríamos de estar “esperanzados” a vagas promesas de campaña y discursos que no nos llevan a ningún lado.

6. En cuanto al beneficio ecológico, toneladas de basura electoral no inundarían las calles de nuestras ciudades. Mantas, volantes, gorras, lapiceros, gomas, etece, no se tirarían el día siguiente de las elecciones. Aunque probablemente estos souvenirs serían producidos por el Club de Fans o por los Amigos de...

7. La penetración de las revistas dedicadas a la farándula es mayor que el de periódicos, por lo que más gente estaría informada de manera oportuna y veraz.

¿mano dura? contra qué...

2009-08-11T10:29:00.000-07:00

"Si todo va bien, no es porque la gente sea civilizada, sino sencillamente porque no tienen hambre". Marjane Satrapi (cineasta y autora de cómic)

Habla sobre la vida en París y el contraste en Irán ( o en este caso, cualquier otro país de América), dice que "el odio viaja en nuestra genética". Al respecto escribió John Steinbeck en 'Las uvas de la ira': "Resultados, no causas. Las causas yacen en lo más hondo y son sencillas: las causas son el hambre en el estómago, multiplicado por un millón". Cualquier otra estrategia implementada (o simulada), es pura propaganda mediática.

Cierra la puerta.

2009-07-24T19:01:00.000-07:00

La Señora Gorda abrió la puerta y se asomó por el balcón. La brisa movía su cabello teñido color ocre. Las nubes se alejaron con el viento, como si ella las hubiera espantado. El cielo quedó desnudo. Hizo una especie de gruñido, como contestando los ladridos del perro callejero que vigilaba la noche. Yo tenía miedo que éste, al verme, la pusiera en alerta.

Junto estaba el Señor de Lentes, de quien sólo se veía a ratos su silueta ennegrecida cuando se asomaba por la ventana. Estaban casados, pero no dormían en el mismo cuarto. A lo mejor porque en su casa tenían muchos, eso creía yo, porque las señoras en el pueblo decían otras cosas. En la mía todos estábamos en el mismo, bien apretaditos.

El viento arreció, las hojas de los árboles se golpeaban, murmuraron una especie de cascabeleo, como un siniestro aviso de los espíritus. Primero apagó la luz el Señor de Lentes. Unos minutos después la Señora Gorda. Hasta el cancerbero yacía en la quietud del lote baldío de enfrente. Toño me dijo que le chiflara cuando Vero, la hija de los Señores, abriera la puerta para verse con su novio a escondidas; a todos nos gustaba esa niña, su cara, su piel satinada, su cabello negro. Apenas había cumplido quince, y su fiesta fue más grande y costosa que la de nuestro santo patrono del pueblo.

“Es la única hora en la que se puede, sino nos van a ver”, nos dijo Toño muy serio, no sabíamos si estaba triste o enojado. Su mamá se había muerto ese lunes. Y a su papá lo habían encerrado el jueves. Desde ese día no hablaba con nadie, más que para decirnos lo que haríamos. Poquito después de las dos de la mañana se abrió la puerta.

Una bicicleta llegó al mismo tiempo, era Pedro el noviecito de Vero. Se veían a esa hora para poder besarse, porque en el día no lo tenían permitido, las señoras en el mercado decían que eso no era bien visto. El perro callejero se levantó y empezó a caminar hacia mi, las piernas me temblaban, no sabía si chiflar o no, el cancerbero pasó de largo, luego que lo perdí de vista, chiflé.

Entonces llegó Toño y los otros, rodearon a la pareja, mientras yo me quedaba en la esquina, Chemo que estaba junto a él me dijo días después que sus ojos eran tan rojos como el infierno. La niña apenas iba a gritar cuando Toño le partió la cara de una pedrada. Vero cayó al piso. La sangre que salió de su cabeza formó diminutos ríos que fluían entre las piedras de la calle.

El rostro de Pedro fue iluminado por la luna, por la ira y el miedo que se le acumularon en el pecho, pero fue apagado un instante después por otra pedrada que Toño le clavó en medio de los ojos. Decían que pudo haber sido beisbolista, pero desde chico ayudó a su papá en la finca y nunca pudo ir a la escuela ni estar en el equipo.

Mi mamá le dijo a mi tía, al día siguiente, que Vero aún se movía cuando la encontraron, justo al alba. Con el rostro desfigurado murió en el hospital antes de medio día. Pedro falleció mucho antes que eso, con los puños bien apretados, como si hubiera querido pegarle a Toño, aunque ya ni tiempo tuvo.

Ninguno de nosotros volvió a hablar de esa noche. Los señores cerraron sus negocios, la cantina, la mercería, la miscelánea, la farmacia, hasta la nevería; casi todos los habían puesto cuando éste fue presidente municipal. Toño me dijo sólo a mi, que si ellos le habían quitado a su papá cuando lo acusaron con la policía de haberlos robado para poder enterrar a su mamá, porque ni para eso tenían; que entonces él les iba a quitar a su hija.

Después que enterraron a Vero pocas veces salieron de su casa. Toño no regresó al pueblo. Y la Señora Gorda y el Señor de Lentes nunca más abrieron esa puerta.

[ ]

2009-06-05T11:34:00.000-07:00

Quiero salir del tiempo,

verlo todo en un instante,

simultáneo, sin hermetismo

Quiero salir del espejo,

no ver más el signo,

sangrante y superficial

Quiero borrar lo infinito,

que el día deje de repetirse

y enterrar el resto después

Quiero entender el laberinto,

ignorar los siglos que transcurren

sentarme a pescar las bifurcaciones

Quiero salir de mi,

dejar este cuerpo artificial,

ficción etílica nada más

Quiero exterminar el insomnio

y caminar a ese páramo lejano

para sentarme a mi lado

( )

2009-06-03T16:56:00.000-07:00

El desierto me rodea, sigo secándome, mis células se dividen, mutan en arena. Mi piel, un palimpsesto de tus caricias, de besos que surcaron mis pecados, palabras que se van de entre mis manos. Al escapar no siempre se llega a donde se quiere, muchas veces ignoramos la ruta, pero seguimos, aunque apenas podamos ver los rieles oxidados que dejaron los fantasmas en nuestros sueños. Y en la huída del cadente silencio de tu mirada, tiro por la ventana mis huesos molidos, tu sonrisa disecada en una foto que se diluye en el ocaso de la frágil memoria perecedera, y los recuerdos nauseabundos de aquellos días artificiales. Nos despedimos en la misma Estación, el ruido del tren nos impidió escuchar lo que nos dijimos.

haiku 22

2009-01-23T16:33:00.001-08:00

simples palabras

tachadas de la hoja

que nadie leerá

me devoro mañana

2009-01-20T18:52:00.000-08:00

Mi mano garabatea palabras que se derrumban, tras ficticias raíces de una tierra imaginaria. El polvo cubre mis pasos, que esperan impávidos las matanzas venideras; entre escombros de lo absurdo quedaron mal puestos mis recuerdos del porvenir, de los días perecederos. Me devoro mañana en tu respiro, en mi sangre derramada, en los árboles que envejecerán hasta ser semillas.

Se desvanecen mis ojos en un desierto obsoleto, en pedazos del ocaso que se desbordan por los huecos del tiempo baldío. El olor permanece punzante, no se borra la silueta que devora el tenue sonido de mi niñez lejana, en la falaz alborada mi rostro queda esparcido en cenizas nauseabundas, ya sin arterias.

Cuando yo era viejo probablemente, caminé sin pies ni olvidos, tampoco recuerdos. Sonrío a ese pasado que duerme infausto entre fantasmas paranoicos, huérfanos todos. La paradoja en la palma de mi mano, pandemia que habrá de devorarme, que irrumpe mi raudo peregrinaje. Y el cementerio queda vacío bajo el aciago sol.

Siguen las danzas infinitas envueltas en fábula, vuelve entonces la náusea como un vendaval. Y la música aún espera tu mirada. Sobre los ígneos campos mi cuerpo se hunde en tus manos, mi aliento se dispersa en los espejos del abismo. Ámame, cuando las fábulas se agoten, cuando el tiempo deje de existir.

1

2008-10-21T19:28:00.001-07:00

No quedaba nada, ni la lluvia. Hasta los viejos fantasmas se habían ido ya. No había respuestas, ni se podía escuchar como caían los tarros de cerveza y las botellas de vino de la vieja casa. Oscuridad solamente.

-¿Has sentido cuando se funden pasado y futuro? Quizás no exista el tiempo, dijo en tono solemne.

-No, no lo he sentido, le contesté desganado.

-Todas las posibilidades existen, todo se mueve, nada es estático

-Las miradas, las palabras, los abrazos, la gente; aquello que creemos permanecerá es evanescente, no vale la pena intentarlo, si las cosas terminarán igual extinguiéndose.

Entonces él se levantó, arregló su traje y empezó a caminar en la misma dirección que el viento. Lo seguía con la mirada, pero no tenía la fuerza para levantarme, estaba aún aletargado por el largo viaje, apenas y sentía las manos. Él se detuvo un instante, giró su cara y me dijo:

-No puedes quejarte ni lamentarte por lo que te pasa... la vida... es un desafío interminable. Sólo desafíos, y éstos no son buenos o malos.

Agaché la cabeza, traté de cerrar mi puño sin lograrlo, el viento arreciaba tanto que tuve que cerrar los ojos. Hice un segundo intento por levantarme, pero nuevamente fue inútil. Fue entonces que escuché aquella voz por primera vez dentro de mi cabeza, 'Conoces las cosas. No pensamientos, sólo certezas. Debes calar su esencia'.

-¿Dónde puedo encontrar las respuestas? No sé si esta noche ya es demasiado tarde.

... sólo hubo silencio, ya no estaba más ahí.

Me levanté asustado. Un sudor frío recorría mi espalda, estaba por primera vez completamente solo. Sin nadie que escuchara a quiénsabecuántoskilómetros de distancia. Recordé cuando de pequeño me dijo que la confusión era algo en lo que nosotros mismos nos metíamos, y que de la misma forma podíamos salirnos. Entonces vi claramente la lluvia de aquel otoño, el olor a pasto mojado y el del café recién hecho; las risas que parecía no cesarían jamás.

No quedaba nada más. El camino estaba ahí, pero no sabía a donde me llevaría.

utsuroi

2008-08-07T18:12:00.000-07:00

observo el momento en que la flor está por marchitarse

caminamos sobre la cuerda floja del tiempo, entre contingencias

rodeados por eternidades que nos atraviesan

en ese incesante estruendo, hundidos en charcos de concreto

mis huesos hacen implosión y quedan esparcidos en el fluir del río

tan lejano el ayer como la espesa niebla de invierno

como los pájaros que van a morir

Un mes sin televisión

2008-05-13T18:18:00.000-07:00

La idea surgió entre copas, en una plática con Era[ndy], fue un ejercicio de su maestría en Terapia Gestalt, dejar de ver televisión por un periodo determinado de tiempo. No recuerdo francamente todos los beneficios que había enlistado Era por el simple hecho de ‘apagar’ al medio masivo de comunicación por antonomasia. Siempre fue una idea que me tentó, y dije: ‘pos pa luego es tarde caon, un mes sin ver tele, ni deportes, ni FX…podré?’
La parte buena es desconectarse de los noticieros, que sólo se encargan de desinformar a través de la manipulación de hechos, ofreciendo visiones parciales, sesgadas y a conveniencia de los grupos de poder; omitiendo datos fundamentales, realidade. La voz de la gente es ignorada o acallada por medio de varios instrumentos coercitivos, sólo vemos propaganda a la vieja usanza, notas a modo para hacer quedar bien a políticos ________, la libertad de prensa tan pregonada [sí, a través de la televisión nacional] en los últimos años sólo es una prostituta mediática…una teatralidad expuesta a todas luces.
La televisión ha tomado el papel de educador en muchos hogares; esto se potencia gracias al paupérrimo sistema educativo mexicano, y ante este panorama, es difícil salir del atolladero. Internet es más plural, con la revolución electrónica, la gente empieza a tomar conciencia de que también tiene voz, identidad propia, que no tiene que ser la que le imponen los medios [sí, el duopolio televisivo favorito de México] Aunque es un arma de doble filo, debido a que puede reducir el contacto físico y real. Acorta distancias y tiempo, pero a cambio puede separarnos más allá de eso. Por eso se debe caminar con cuidado por las fronteras virtuales
No hablo de una negación sistemática de los medios, sino de cuestionar los contenidos, ¿qué nos ofrecen, porqué vemos esos programas, qué nos aportan?, ¿simplemente entretenimiento?, ¿qué perdemos?, ¿en qué ocupamos nuestro tiempo?
Si a los grupos de poder les retribuye económicamente que sus mensajes lleguen a públicos específicos, mintiendo, manipulando, esclavizando, y matando; quedan entonces dos opciones: ser más críticos ante los mensajes mediáticos o apagar la televisión.

tal vez...

2008-04-30T17:51:00.000-07:00

Cómo vencer la nostalgia del mañana, de las risas que dejaré de escuchar, los paseos interestelares en la azotea no tomaré más. Tras estos pasos he sembrado más dudas que certezas, la mayoría con palabras baratas. Las cadenas pesan más al amanecer, no me dejan levantarme de la penumbra, no me dejan respirar. Dónde estoy?

Ay estos padrecitos.

2008-04-04T17:38:00.000-07:00

El Episcopado Mexicano se pronunció a favor de la creación de una ley que otorgue protección a los ‘narcos arrepentidos’, dado que ha detectado que estos personajes ya arraigados al imaginario colectivo, realizan obras benéficas en sus lugares de procedencia, ''muchas veces también construyen una Iglesia, una capilla''. Partamos del hecho que el gobierno panista, en todos sus niveles [acompañados de grupos ultraconservadores como el Yunque, entre otros importados España], apoya abiertamente a la Iglesia Católica. Los párrocos ya alzaron la mano para participar en procesos de elección popular, argumentando que antes que sacerdotes son ciudadanos, a sabiendas que México es un país confeccionado por pequeños ‘pueblitos’ donde indudablemente los ‘padrecitos’ llevarían las de ganar, imagínate los espectaculares o spots: ‘’Vota por mi o te excomulgamos’’, nada alejado de la realidad. Si a esto, le añadimos que el regreso con bombo y platillo del Chupacabras –a falta de lancheros y ante el hastío del tema ‘Emos’ en los noticieros-, todo parece indicar que se reúnen los ingredientes adecuados para un golpe más al pueblo mexicano. Jorge Camil apuntaba en La Jornada que la reforma energética es un fantasma, ''nadie la conoce, nadie la ha visto'', quizá por ahí vaya encaminado todo esto, a repartir el todo el pastel mientras se pueda. El gobierno federal ha mostrado su gran capacidad para dirigir la nación a través de spots, ahora sólo falta que esas cifras y caras sonrientes y mensajes de crecimiento acelerado del país que aparecen en la pantalla toquen tierra, y de paso, porqué no, a las familias mexicanas. Cada quien escoge las batallas que habrá de librar, y el país está en la tablita: lucha o se queda felizmente sentado en el sillón frente a su televisor.

A dónde vamos?

2008-03-29T14:34:00.000-07:00

Los momentos que me das han comenzado a ser insuficientes. Mírame, antes que el otoño sepia nos encuentre entre Cipreses, respirando polvo de estrellas. Bébeme entre las hojas marchitas, aquellas por las que camino descalzo, pasando la muralla escarlata. Y si dos mundos llegaran a colisionar, tómame de la mano, déjame en primera fila, para perseguir a esta pequeña estrella fugaz. Me quedaré por aquí un momento más, hundido en el ocaso carmín. Antes de que marche a la batalla, dame sólo una razón para volver, los tambores de guerra resuenan ya.

pulpos marinos

2008-03-11T16:26:00.000-07:00

Los pulpos marinos se diluían en espirales de trazos musicales, encrespados a través del universo, y los lápices dibujaban sinfonías de risas, como aquella que se perdió en una foto, que se perdió en los años, que se perdió. Irreversibles fueron los segundos en el cuarto vacío, cayéndose a pedazos en las noches interminables, ya no me acompañas más en esta larga caminata por el desierto del eterno retorno, aunque al final de cuentas, hemos llegado solos, apenas unidos por imperceptibles hilos de luz. Ilusiones nada más, voces que narran, en tres actos, fragmentos, paranoias, sabores que se funden vagamente en colores y pláticas que apenas imaginamos, y que olvidaremos al amanecer.

uno de los que ya van en camino

2008-02-29T22:11:00.000-08:00

tejen las manos

a todos nuestros muertos

en San Cristóbal

Haiku Final

2008-01-05T09:24:00.000-08:00

Caidos en guerra no todo está perdido la luz sigue aquí

El hombre del traje

2007-12-24T11:24:00.000-08:00

El agujero negro de su estómago lo obligó a levantarse aquella madrugada, la sinfonía de botellas de cerveza de los vecinos deleitaba al vecindario, las risas estridentes y las pláticas sobre heroicas gestas etílicas se colaban por las roídas ventanas del cuartucho de hotel. La gotera que caía junto a su cama era lo único que lo hacía consciente del paso del tiempo.

El tiempo que lo destruye todo, el tiempo que en este plano existencial es irreversible. Recordar es volver a morir. Un hombre con amnesia es un hombre sin identidad. Bendita ignorancia. Ojos que no ven. Ojo por ojo. El olvido es el camino a la felicidad. El olvido.

Se sentó en el sillón apolillado, amarrose pausadamente las agujetas de sus zapatos; recordaba entonces el día que los compró, cuando creía que era feliz, cuando era aficionado a cambiar oro por espejos. Revisaba sus bolsillos, tan sólo para encontrar centavos, pesos, boletos de autobús, papeles de teléfonos a los que nunca llamó. El camino a la tienda de 24 horas transcurrió sin sobresaltos.

Eligió un paquete de plástico del exhibidor y lo puso en el microondas. 2:00. Fue al fondo del establecimiento y eligió la bebida sabor cola 'ad hoc' para la ocasión, reserva del 99. Una pareja discutía en el mostrador; ella con los ojos llorosos, al borde del colapso; él con su rostro desbordado de hastío, no soportaba escucharla más. Incluso cuando salieron de la tienda aún podía sentirse esa pesadez en el ambiente. Los curiosos seguían la pelea por la ventana, como un pago por evento, por morbo, por mero entretenimiento. Él se iba, ella no lo dejaba.

El microondas lo hizo volver a su realidad. La comida plastificada estaba lista. La sacó del empaque y un intenso hedor a artificialeza llenó su olfato. Pagó y apenas le dio tiempo de salir para vomitar en la calle. Los bebedores empedernidos veían en él un espejo de su futuro inmediato. El dependiente de la tienda reía, pero ya no le sorprendía, esa era una escena que se repetía casi a diario.

-Dos o tres six después así te verás -le dijo un gordo con voz aguardentosa a un tipo alto, flaco con cola de caballo.

Después de limpiarse el vómito con un pañuelo blanco -único recuerdo que conservaba de su hermano-, caminó un par de cuadras más y se sentó en la banqueta. Engullir esa masa amorfa fue una empresa en extremo difícil, pero no tenía otro remedio, su cuerpo le exigía comer algo. Tomaba grandes tragos de su bebida carbonatada, para que el sufrimiento fuera menos. No quería levantarse, ni mucho menos regresar a la misma habitación, con la misma gotera, con los mismos silencios y ausencias.

Llegó a una parada de autobús y se derrumbó en el asiento, visiblemente cansado -por la vida-. En el otro extremo de la banca se encontraba un hombre, vestía de traje, parecía no haber dormido en mucho tiempo, despeinado, las manos le temblaban. Éste, al percatarse de la otra presencia lanzó -pero no dirigiéndose a él, sino a la eternidad-:

-Estoy hasta la madre de que todos piensen que sus actos no tienen consecuencias, que salvando su pellejo lo demás vale madres -dijo con voz firme, el sudor empapaba el cuello de su camisa, y su cabeza descansaba apoyándose en la estructura metálica, mientras se dejaba llevar por el sueño.

Aquella frase suelta parecía haber dado en el clavo, finalmente las cosas empezaban a cobrar sentido, y aquel fatídico sábado había dejado de dolerle casi de forma instantánea. Abordó el siguiente autobús, no sabía a donde iba pero tampoco le importaba. Cuando se sentó pudo observar como el hombre del traje se desvanecía y azotaba en la acera ya sin signos vitales. No tenía caso bajarse y jugar al héroe, otras veces lo había hecho trayéndole sólo estocadas por la espalda. Entonces acomodó su cabeza en el asiento, buscaba dormir y despertar cuando ya estuviera lejos y no hubiera marcha atrás.

Postdata

2007-11-25T22:59:00.000-08:00

Estas ahí, como una gripe mal cuidada. En el balcón, bajo soles artificiales, luna llena de hombres lobos y otros cuentos paganos; estrellas que se quedaron dormidas en el sillón. Me extravío -por tercera vez seguida- en el humo, en los restos calcinados de aquella casa abandonada. Al fin se extinguió tu olor de las sábanas, aunque permanece el sabor amargo en la lengua, en el ojo onírico que se niega a pestañear. El viento frío anuncia el cambio de estación, donde ya no brilla el sol de domingo por la mañana, donde la transparente noche dura un poco más a mi lado. Al menos hubieras disparado de frente, si ya me tenías a quemarropa. Miro desde la playa los fuegos artificiales, converso con los ausentes, las olas me alcanzan finalmente.

la última noche del mes

2007-11-06T16:08:00.000-08:00

La neblina se colaba por las grietas del Cabaret de la 20 de Noviembre, diluía los colores de la última noche del mes, dejando la apariencia de un perenne blanco y negro, de una vieja película que ya ha sido olvidada por varias generaciones. La banda tocaba una canción de Charlie Parker, mientras que los cuatro clientes que aún permanecían de pie, seguían creyendo después de tantos años, que con una copa más podrían tener -al fin-, sus anhelados dulces sueños.
En punto de las cuatro de la madrugada -apenas cinco minutos después que una lluvia descomunal castigara con una ira lacerante, a los noctámbulos, ebrios y prostitutas de la ciudad-, una mujer entró por la puerta; seis horas antes, todas las miradas de los hombres se hubieran posado en sus piernas, cabello, pechos y ojos, en ese orden; seis horas antes, las mujeres seguirían inventándole defectos, mientras el cantinero intentaría esbozar una sonrisa seductora y ella quizás sin ningún sobresalto en sus pensamientos, ni dolor, ni nada que la pudiera afligir, disfrutaría la noche y reiría hasta caer, sosteniendo en su mano izquierda un botella de whisky.
Su andar era nervioso, tembloroso, distraído, se halaba el cabello como si tuviera un tic. Miraba a todos lados y a pesar de su belleza, en ese momento nadie la notó. Pasaron quince minutos para que la atendieran, suficiente para que el sudor frío se fundiera con el agua de lluvia. La rubia, con la mirada fija en el reloj, no dejaba de apretar con todas sus fuerzas, su pequeña bolsa de mano; su pulso languidecía de repente, bajaba la mirada, veía sus pies mojados, recordaba entonces el beso que le dio su prometido esa mañana al despedirse. Y temía perderlo, temía que todas sus ilusiones se diluyeran al llegar a la estación del tren.
De que sirve la libertad si toda posibilidad de ser feliz te es arrebatada -pensaba mientras se empinaba el cuarto Bloody Mary en una hora-, sería una simple y vacía ilusión, no serviría para nada. Cuando dieron las cinco treinta dio un suspiro tal, que pudo todavía erizar la piel de los desvelados meseros, que imploraban por llegar a casa, se levantó del banco y puso un billete en la barra. No tenía ya tiempo para miedos o dudas, ya no le era posible regresar los pasos andados, ya nunca volverían los largos veranos en el río, ni los paseos por la playa, mucho menos las tardes en las que recogía por toda la calle principal, la alfombra de flores que caían y bañaban a los transeúntes, eso lo sabía muy bien.
La rubia se escondió tanto en sus pensamientos, que no notó que era observada meticulosamente a lo lejos. Salió del Cabaret de forma atropellada, ignorando los gritos de la cajera que con billetes en mano le pedían regresar para darle su cambio, sorprendida de que alguien olvidara tal cantidad de dinero. La persona que acechaba a la rubia se levantó de forma violenta, dejando la cantidad exacta en la cuenta, emanaba mucha serenidad, aquella que sólo poseen quienes que ya conocen con antelación, los acontecimientos que estarán por suceder.
Caminaba tan rápido como la espesa bruma se lo permitía. Cuando notó que la seguían ya era demasiado tarde, le pisaban los talones. A pesar que la Estación estaba al pasar el callejón, el pánico se apoderó de ella, sentía que sus esperanzas se derrumbaban en sus hombros, su rostro se descomponía y sus ojos olor a miel se llenaban de lágrimas, a cada paso le faltaba el aliento y la fuerza, varias veces estuvo a punto de tropezar.
Al entrar, el tumulto en taquilla le dio unos segundos para que se adelantara a su perseguidor, que había abandonado toda mimetización, llenando de preocupación -debido al inaudito desorden en un lugar público- a algunas señoras mayores, que esperaban en la fila exigiendo guardar las formas. En el andén 14 los pasajeros estaban ya abordando, pero no había señales del prometido de la rubia. El reloj marcaba cinco para las seis, el sol se asomaba entre las nubes, reclamando su lugar en el día, en el tiempo, en la vida de los hombres. Y dos minutos antes del alba, la rubia con ojos color miel se quedaba petrificada al ver que su perseguidor le apuntaba a quema ropa. Sabía el escape había llegado a su fin. Entonces una silueta se le adelantó, protegiéndola del inminente peligro. Su prometido, visiblemente mal herido, sostenía una pistola; quedó frente a frente al atacante, como si fuera una película de vaqueros. Con el brazo que le quedaba libre, la apretó fuerte de la mano. El sonido de las dos pistolas, fue seco, violento, ensordecedor, la rubia alcanzó a tapar sus oídos y cayó de rodillas, lo único que supo con certeza, fue que el tren se alejaba sin ellos abordo.

para no pasar desapercibido

2007-09-03T20:57:00.000-07:00

'Saca las chelas viejitas' cumple su primer año, entre intermitencias electrónicas y de la propia vida. La idea de crearlo fue meramente para ordenar un poco las ideas, las letras y para llegar a aquellas personas que están lejos. El nombre del blog, un 'cántico de guerra', una forma de llamar a los pachis, a los compas, a los carnalitos, a una que otra amiga que siempre estuvo ahí, o simplemente algo con lo que nos pudimos identificar. Para los que alguna vez nos han leído y para los que han dejado sus comentarios (ya sea en el blog o fuera de él), gracias por la retroalimentación. Lamentablemente no tengo frases célebres de algún autor famoso para escribir hoy, tampoco alguna foto que conmemore este día, aún así espero los posts sigan por mucho tiempo y que en un futuro no muy lejano saquen las chelas.

Viejita

2007-08-10T14:31:00.000-07:00

A mis amigos, a la familia que ya no está. Entiendo que ya nada será como antes. Entiendo que sea cada vez más difícil verlos, que los horarios y descansos se crucen. También que sea cada vez más difícil reconocerlos, que el rostro y el peinado sea el mismo, aunque en ese cuerpo haya otra persona. Porque la canción favorita ya no será la misma, ni la marca de cigarros o cervezas. Los gustos en comida, cine, mujeres, tampoco serán ya los mismos. Por si ya no vuelven las noches en el balcón, prendiendo sillones, con miados de hulk y chamanes, con fusiones de risas, amaneceres que te queman el rostro como un aviso para hacer los preparativos para nuevas celebraciones. Sino volvemos a robar refrescos de bodegas o señales de tránsito. Escuchando por semanas la misma historia de amor, de la misma chica que al fin pudo hacerte dormir. Por si la próxima vez que te pregunto dónde vas a dormir ya no explotas en carcajadas. Por si nunca volvemos a cocinar; o a correr hasta Bolivar y caminar de regreso a casa... quiero decirles algo: Me duele cada vez que me pierdo un cumpleaños, una reunión, un viaje. Me duele más cada tarde tumbado frente al televisor viendo Los Simpsons, sabiendo que en el sillón de al lado ya no hay nadie; querer decirte que hoy tuve un pésimo día y no saber si tendrás tiempo para mi. Me duele todavía más no saber de ustedes, no enterarme de cómo va su vida. A veces necesito alejarme (en tiempo y espacio) para entender la verdadera dimensión de las cosas y darme cuenta que si alguna vez nos peleamos, en realidad no importa, porque siempre querré a mi familia. Pero he de confesar que aún no te perdono del todo. Pero que no me importa que me hayas fallado, porque a ti no te importó cuando yo me equivoqué. Aún extraño los pasteles, los tres reyes, las tardes lluviosas caminando por Xicotencatl, escuchando a Portishead. Las navidades en familia. Ya casi olvido las últimas carnes asadas, los hornos de microondas que funcionan con plutonio. La playa, la pregunta más desconcertante en el momento más inesperado; la noche encerrada en un frasco. Cómo llevar un teléfono público a casa. Cocos. Hamacas. El tocho. El árbol cubierto de luces que es cobijado por la neblina. Quisiera que todo fuera como antes, pero entiendo que no es posible. Quisiera jugar un 21 en vez de ir a trabajar, pero me dicen que ya no puedo. "Y no es por eso que haya dejado de quererte un solo día...". Aunque no pueda hacer un espacio para llamarte o mandarte un mensaje, aunque no me de tiempo de decirte que estoy orgulloso de ti y que te quiero. Viejita. Un abrazo, donde quiera que estés. Buen viaje.

hurgando en la memoria

2007-07-24T15:09:00.000-07:00

Encontré entre mis viejos recuerdos este poema de Octavio Paz: 'Me miro en lo que miro Es mi creación esto que veo Como entrar por mis ojos La percepción es mi concepción En un ojo más limpido Agua de pensamientos Me mira lo que miro Soy la creación de lo que veo'

Obertura 2.

2007-07-24T14:30:00.000-07:00

Mi boca irremediablemente ha quedado ciega, mis ojos ya no besan suavemente mis venas secas, piezas sueltas; de sueños adormilados, que susurran pieles, sin letras ni voces, y afortunadamente sin oídos. Caen las manzanas desnudas desde el fondo de la tierra, nosotros en medio de la extinción, sinfonías al azar espacios en blanco del mundo, paredes que respiran más profundo, que sueñan su respiro en el no retorno Vacío. Hoy amanezco descalzo, los muros se desquebrajan, cada violín en tu espalda y las fábulas desesperadas Café negro por la mañana el mundo por unos pasos un suspiro del silencio

La terrorífica nación Wii.

2007-07-14T19:50:00.000-07:00

La realidad imita a la ficción, más aún a la ciencia ficción. Lejanos parecen aquellos días cuando en fines de semana iba a jugar baloncesto o a nadar a algún río; hacer cualquier cosa para tener actividad física –fuera de subir las escaleras para llegar a la oficina-, acampar, pescar, correr, etcétera. Cuando era niño solía ver las caricaturas y los filmes apocalípticos donde personajes del futuro hacían todas estas actividades a través de un emulador virtual, cambiaban fácilmente de las montañas a la playa, de la ciudad a cualquier lugar; hacían de todo, desde sexo hasta acariciar a un perro que sólo existía en el mundo cibernético. Luego cambiaba de canal y ese mundo dejaba de existir. Ahora cuando cambio de canal veo que ese mundo virtual no desaparece, está en todas partes, en aparadores, en noticieros, en la casa del vecino. La nación Wii está invadiendo todo. Pero más allá de un simple consola de video juego que marca un cambio radical en el mercado, está el comportamiento del hombre. El internet y el msn alejan a las personas del contacto con sus semejantes. Miles de adolescentes prefieren entablar relaciones a través del ordenador que cara a cara. La televisión aleja a las personas de sí mismo y de su realidad inmediata, cuantos padres de familia le dejan el cuidado y educación de sus hijos a esa caja ‘omnipresente’. Ahora la nueva consola de video presenta además de la innovación tecnológica y la oportunidad de que millones y millones de sedentarios finalmente se levanten de su trono mediático (el sillón que está frente a la televisión), una nueva amenaza: que el ser humano se aleje del mundo, de la naturaleza, que prefiera ese mundo virtual al que está más allá de la puerta.Ahora que aquellas viejas películas de ciencia ficción han encarnado en este siglo XXI, yo probablemente me sorprenda mañana en el centro comercial adquiriendo esta consola, para no desentonar, para alejarme del contacto con la vida real y sumergirme en este hermetismo mediático y tecnológico que nos va despojando a pasos agigantados de nuestra propia humanidad.

fase terminal

2007-07-10T11:16:00.001-07:00

La lengua (oral, escrita) es tan sólo un medio de expresión. La voz, la música, la fotografía, el cine, el periodismo, no son más que técnica, el vehículo del mensaje. Pero sin contenido, sin singnificado ni valoración artística, no valen nada. Por eso los clichés -la buena casada con el rico malo, las comedias de adolescentes, el final feliz, etcétera- se vuelven una repetición nauseabunda del vacío que impera en el mundo. El medio únicamente cobra valor en función del mensaje que lleva. Medio que carece de mensaje se vuelve un esqueleto sin alma, sin carne, sin sangre ni sustancia. Por eso la crisis del periodismo, del cine, de la música (ni hablar de la televisión), porque se basan en fórmulas plásticas y gastadas; el público receptor ya está anestesiado, el contenido no varía, son sólo medios repitiendo modelos ligera y ofensivamente maquillados. El mismo film, la misma canción de amor, la misma noticia política. El medio no debe limitar el mensaje; el contenido, el significado estético debe superarlo. La crisis del periodismo estriba en que no aporta significado, sólo es una avalancha de letras sin ningún peso valorativo, el periodismo se ha vuelto como el magazine, se reduce a la exhibición mediática de un político, o un migrante, o un deportista, o un indígena, o un damnificado... todos son personajes sin rostro, números rimbombantes pegados, con un único fin: darle ganancia a los dueños. Los medios de expresión se han vuelto meros convencionalismos de las normas socialmente establecidas. Todos van por el mismo camino, nadie se separa, van como borregos al matadero. Todos adoctrinados por el sistema. El cine y la música están en fase terminal de un cáncer que lo ha invadido todo.

haiku no.11

2007-07-10T11:16:00.000-07:00

Caen las hojas libros amontonados poemas olvidados

Nocturno

2007-02-10T13:24:00.000-08:00

‘Nocturno’ es una pieza de gran manufactura, como extraído de uno de esos sueños inolvidables; con matices que te llevan desde la más profunda tristeza a un romanticismo explosivo. Con muy buenos arreglos, es excelente para el primer beso con la mujer de tu vida, para ver el amanecer después de haber mandado tu vida al carajo, y descubrir que no todo está tan mal, o para recorrer con un hielo la espalda de una porno star.

Escúchala en: http://www.myspace.com/circulosdelsamsara

Kapuscinski

2007-02-07T16:57:00.000-08:00

Las grandes almas siempre se van de forma prematura, como si este mundo hubiera dejado de merecerlos; como si debieran partir, continuar su viaje de aprendizaje y enseñanza en otros planos existenciales.
Hay quienes tienen la labor de ser testigos de su tiempo, para luego narrarlo y dejar ese testimonio, esa huella para los que habrán de venir. Hay otros que en su vida se empeñan en tratar de hacer alguna diferencia, aunque sea para un puñado de personas, de aquellos que pasan desapercibidos por el grueso de la sociedad y de los burócratas. A pesar de que esto signifique muchas veces descuidar su propia persona, descuidar posibles beneficios personales, arriesgarse al juicio de la familia, en un mundo en el que el valor y el éxito se mide en términos monetarios, no humanos.
Afortunadamente lo que hace andar este mundo son esas personas que no se adaptan a un molde establecido socialmente, que no se ajustan ni agachan la mirada ante los convencionalismos, que no temen arriesgarse por sus convicciones e ir a contracorriente, aún a sabiendas que eso puede significar andar solo un largo trecho del camino.
La partida de Kapuscinski marca el final de una era, de un periodismo arriesgado y no condicionado por el poder (simbólico, económico o coercitivo). Periodista por oficio, historiador por convicción y cercano al Premio Nobel por la calidad de sus letras. Un verdadero trotamundos, alguien que borró fronteras, colaborador en periódicos de muchos países (en México para La Jornada), y ganador de un racimo de premios; en su natal Polonia fue nombrado el ‘Periodista del Siglo’; en 2003 le fue otorgado el Príncipe de Asturias.
Como en toda muerte la ausencia es lo más insoportable, en el caso de Kapuscinski esa ausencia es menos por el testimonio de la ‘fuerza poética de sus palabras’, por sus libros que seguirán siendo un referente fundamental para todo un gremio e inspiración para más de una generación. Pero aquellos que no dejaron su alma en un libro, también permanecen; en la mirada nostálgica de cada mañana, en esa silla vacía en el desayuno, en las oraciones de su compañera de vida, en su sombra que se deja ver aún por los rincones de la casa, en esa neblina de diciembre que no volverán a ver.
Las grandes almas siempre nos harán falta, porque 'pudieron' enseñarnos mucho más; después de marcarnos el camino, y mostrarnos un humanismo poco usual en nuestra era; a nosotros nos queda no dejar que se borren sus huellas, que sean cada vez más visibles, que su voz permanezca en la memoria de papel o en el eco que aún resuena en aquellos los rodearon.
Y así, no dejar que su lucha en contra del poder y la impunidad muera; como tantas personas lo han hecho en guerras que carecen de sentido, o simplemente por la falta de voluntad de quienes ostentan cargos públicos, de extender la mano a un desconocido.

A papá, en algún lugar del universo.

Cine de autor

2007-02-07T16:33:00.000-08:00

Cuando se habla de la decadencia del cine, parece que ha alcanzado todos los rincones de lo que alguna vez fue llamado el ‘séptimo arte’; desde Mel Gibson y sus pretensiones fallidas, hasta el aclamado ‘negro’ Iñárritu y su mediocre Babel. Ambas súper producciones ‘joligudenses’, ambas envueltas en un ambiente de gran expectación por el auditorio y la crítica especializada, con muchos millones invertidos y una que otra estatuilla ganada. Ambas una verdadera decepción (por no emplear palabras más fuertes).
Haciendo de lado los garrafales errores históricos (que por sí solos bastarían para exigirle a Gibson pidiera disculpas de rodillas al pueblo Maya) Apocalypto como película es una nulidad; con una fotografía, manejo de cámaras, guión, y actuaciones deplorables. La escenografía que tanto se pregonó, únicamente apareció por unos segundos; y así, la memorable cinta épica del ‘corazón valiente’ se diluyó en una aburrida persecución y un romance de la talla de una telenovela de Juan Osorio.
Ahora si nos adentramos un poco más, nos daremos cuenta de porqué tantas organizaciones y estudiosos de las culturas prehispánicas, y principalmente los herederos de esas tradiciones se sintieron humillados al manejo que hace Gibson de una de las culturas más importantes de la civilización. Con increíbles adelantos en ámbitos como la astronomía, la escritura, las matemáticas, la arquitectura, la medicina, por citar sólo algunos; son representados como bárbaros y sanguinarios. La escena del eclipse y la del cementerio a cielo abierto son claros ejemplos del desconocimiento, ya sea por ignorancia o rentabilidad en taquilla, de la cultura Maya, sin importar que sea una película de ficción, esa falta de respeto en el manejo del tema y la trivialización de una sociedad rica y compleja da asco; a Gibson debería darle pena lucrar con la desinformación mediática, que además es solapada por las autoridades de nuestro país, a cambio de unos dólares.

En Babel, no podía explicar porqué me incomodaba la película, a pesar de la complejidad de la producción, de los problemas y desvelos para aterrizar esa idea, que en ciertos aspectos es arriesgada; aún no sabía en que sentido, de qué forma, la película me dejaba un mal sabor de boca, por sobre la estética que es aceptable, las escenas que ya dejan ver en Iñárritu a un autor que puede pensar bien los conflictos, que va más allá de la narrativa convencional, y por demás cosas.
Ya no está más la sorpresa de cómo tejia historias en 'Amores', ni el brillante montaje (pese a las carencias de actuaciones e historia) en 21 gramos, en Babel solo queda la superproducción 'joligudense', pero ya no hay creatividad....solo le queda la complacencia, es como si se hubiera rendido al imperio. Me sorprendió como la crítica internacional le ha dado las nalgas, perdón, solo ha tenido elogios y ha catalogado a Babel como una obra de arte, multipremiada y taquillera.
El mal sabor de boca no se me va, no me abandonará al saber que la crisis del cine ha llegado a todos los rincones, quizás no haya escapatoria... y únicamente sobreviva en Greenaway o Park Chan Wook.
En cualquier manifestación del arte, es deplorable cuando se vuelve complaciente, como en Iñárritu que nos regaló un happy end para los gringos y japoneses... para los tercermundistas, sólo queda el desierto.

El país de los spots.

2006-12-29T20:56:00.000-08:00

Terminó 2006 como un suspiro, como una mala película de ficción, como una realidad que no encaja y no cuadra. Ante miradas displicentes, voluntades perdidas que se dejan guiar por un monstruo omnipresente y despiadado... la televisión abierta, que como clara muestra del absurdo y la paradoja nacional, es hermética, controladora, que no deja margen a la alternativa. El legado de Foxilandia, un gobierno que busca la legitimidad mediáticamente, mostrando en pantalla un panorama maravilloso lleno de esperanza y alegría, con mexicanos que sonríen sin importar su clase social o poder adquisitivo, con gente que cree firmemente en sus instituciones, en los gobernantes. Con monopolios que son dueños absolutos de todo, que manejan al país a su antojo sin que tengan una fuerza opositora real, con empresas que no pagan impuestos gracias al apoyo que le dieron a la campaña política de Calderón, y con funcionarios y legisladores que negocian como vender al mejor postor el patrimonio nacional. México es uno en la televisión, y otro diametralmente opuesto en la realidad. Un México gris, sostenido por millones de trabajadores sin poder adquisitivo, que se endeudan toda su vida sólo para tratar de vivir dignamente. Sin mencionar aquellos (millones) que apenas y sobreviven con 20 pesos diarios o menos. Caminamos sin rumbo, con una Derecha represiva e intolerante. Y una izquierda que aún lucha por no fracturarse, por no quedarse en el recuerdo de lo que pudo ser. Pasaron seis años del gobierno foxista como un abrir y cerrar de ojos. Aunque las heridas infringidas al país y a sus pobladores probablemente tengan secuelas a largo plazo. De la exitosa campaña publicitaria que colocó a Fox en la silla presidencial quedó una terrible obra teatral, una broma de mal gusto. Todo siempre de la mano de los spots, que de una forma descarada se burla de todos. No se si importa ya el panorama desértico y desolador que le depara a millones de mexicanos, siempre que haya un spot de televisa y tv azteca que nos digan que ‘Si seguimos por el mismo camino’ todos seremos felices.

María

2006-11-30T16:02:00.000-08:00

Era la tercera botella de vodka, el quinto churro de marihuana. Tres días seguidos bebiendo y no le veía fin. Creo que no tenía motivo para detenerme; es decir, qué diferencia hay con hacer cualquier otra cosa. En días como esos, la oscuridad es aterradora, nada comparado con la pureza de la noche, la perfecta armonía de una calle a las cuatro de la mañana, o el cuerpo de María envuelta en sábanas de sudor y recuerdos. Cuando abrí los ojos, estaba sentado en la parada del autobús, junto a una anciana que veía en mí a un vagabundo, a un desadaptado social. El calor era sofocante. Me levanté y quise ir a mi casa, pero no sabía dónde estaba. Entonces tomé un taxi. Cuando bajé estaba todo pegajoso y mi cabeza iba a explotar. Al entrar a casa me abalancé sobre la cama. Nunca supe exactamente cuántos días dormí. El hambre de mi gato me despertó, lo único que María no se había llevado. Después de beber tanto alcohol era necesario un regaderazo. Pero estaba demasiado cansado; además, antes debía limpiar ese odioso color rojo que dejó la sangre de María en el baño. Después de eso, ya pensaré con más tranquilidad qué hacer con su cuerpo.

mientras...

2006-11-01T14:26:00.000-08:00

Fue un largo viaje, caminé desde Saturno para encontrarte. Sin importar los sinsabores, las lluvias y los aventones que nunca me dieron por mi aspecto descuidado. Tan sólo ayer me decías que para mí sería fácil enamorarme, que tan sólo me bastaría una piel sabor a coco. Te equivocaste. No tengo que decir que desde que te vi, sólo he estado esperando el momento en que me cortes el cuerpo y cada extremidad sea arrancada de mi ser con tijeras, con palabras. Mientras, te seguiré hasta el más helado de los infiernos; y en los días más fríos usaré doble calcetín, para no enfermarme, y así no contagiarte la gripa. Te dejaré excavar dentro de mi piel, a través de mis venas; también dejaré que seques mi cuerpo, que lo dejes sin sangre, ni una gota. A cambio de tu primera mirada del día. Un segundo dura el amor verdadero, lo que nos queda a nosotros es un recuerdo borroso, liviano. Mientras, yo no me canso de contarte a qué suena la melodía de la tormenta nocturna. Mientras los mitos se inventan en tu respiro, pero yo sólo te lo cuento en sueños, mientras te veo dormir.

'ladrón de bicicletas'

2006-11-01T14:12:00.000-08:00

Vivo en blanco y negro, en un recuerdo lejano, donde los sueños quedan fuera de toda memoria, de toda realidad. Mis pasos titubeantes se mezclan con las penas monstruosas, con los ecos agonizantes que se dejan caer. Mi herencia inventada. Mi rostro fragmentado. Entonces me vuelvo una mezcolanza repentina. ¿Qué nadie se da cuenta que camino al abismo? Yo sí, lo sé. Aún así, me aferro fuerte a tu mano. Hasta que mis células sean devoradas por los gusanos galácticos, por ángeles negros que respiran detrás de nosotros. Me detengo. Veo caer las cuchillas desde el cielo, que me rebanan el alma. La fragmentan para su disección. ¿Esto quiere decir ‘x’, y aquello ‘y’? El alma disecada y estudiada, peor aún, hecha palabras. La decadencia abrumadora de seres que no saben cuando detenerse, que no saben que hay misterios que no deben comprenderse, ni siquiera el intento. Mi respiro sigue atrapado en una foto. Y mis manos no envejecen, tan sólo son olvidadas. Pero ni siquiera yo sé cuántas veces he vivido la misma vida, las mismas cosas, los mismos lugares, las mismas pláticas... se repiten tanto que se vuelven absurdas. ¿Cuándo será el día que el mercado esté vacío? ¿Cuándo las calles se llenarán de colores, de ruidos y risas que me vuelvan loco? ¿Cuándo descubriré que sí existe algo más allá de esta pantalla donde en cada vida mía los extraños se sientan a contemplar mi alma repitiéndose?. Me agarro más fuerte de tu mano, porque ahora es cuando comienzo a tener miedo.

cuarto para las doce

2006-10-18T15:20:00.000-07:00

Al cuarto para las doce la sequía inundaba los espacios del tiempo, caminaba por entre las orillas de la desesperanza y la idolatría a los aparadores. Los sencillos parlamentos de la infancia se perdían en los engaños de cada día, de una vida cotidiana que era cada vez más inhumana, más errática y efímera. Ahora los brillantes amaneceres de diciembre sólo eran amaneceres, ahora los calificativos de asombro ya no existían. Pero cualquier intento por reflexión era enterrar la daga más profundo a un tormento insostenible, por debajo de las paredes de la memoria, escondida en días soñados que no habrán de llegar. ¿Y si por un momento dejara lo abstracto y empezara a recobrar mi piel y algún órgano, quizás empezaría a vivir nuevamente? ¿Si por un momento este rompecabezas despiadado nos otorgara libertad y no tan sólo ilusiones de un paraíso burdo? Me encuentro casi al exilio de las almas. Negándome a escuchar los llamados de los espíritus. En la oscuridad, los espectros rondaban intentando romper los resquicios de mi mente. Ruido. Mucho ruido. Casi he dejado de escuchar mi propia voz. Entonces no comprendo cómo puedo seguir adelante, no entiendo para qué. Pronunciar tu nombre es un artificio poco elegante que le resta importancia a la pérdida de tu cuerpo entre mis sábanas. El reloj se vuelve, como cada día, mi enemigo más despiadado, no da pie a una tregua. No da pie a nada. Me arrebata mis respiros sin ninguna contemplación, me arrebata mis años, mis sueños. Los desvelos han comenzado a cobrar factura. Creo que estoy enloqueciendo, entre miradas desesperadas y ausentes. Entre días y planes que no llegarán. Entonces me levanto como cada día, esperando que algo extraordinario cambie mi dirección y me regrese al camino trazado. Pero cuando dan cuarto para las doce, me doy cuenta que sigo atrapado en el espejismo. Y vuelvo como loco a dar vueltas alrededor de mi mente, esperando liberar la sustancia correcta que minimice mi dolor, un dolor no insoportable, pero que me agota a cada paso, con cada amanecer. Mis huesos están más destrozados ahora que por las noches de borrachera y porro, por los días sin comida y gases tóxicos. La falta de esperanza es más aterradora, más despiadada.

En memoria de.

2006-10-01T15:24:00.000-07:00

Mi hermana me decía que siempre estamos invadidos por la nostalgia, que recordamos el ayer como una vieja película en blanco y negro. Los fragmentos del pasado estaban regados por los rincones de la casa, aferrándose a no ser olvidados, a ser conscientes en la mirada. La neblina impregnaba la habitación, de días gloriosos y algunos oscuros. Las imágenes se aferraban a las paredes, entonando viejas canciones de cantina. Hasta que todo se fundió en una masa nebular y explotó. Creó mi universo. A la mañana siguiente estabas tú, desayunando con mis amigos de la infancia, contando malos chistes. Al acercarme mi hermana me abrazó por la espalda, y me susurró al oído: ‘regresé’.

amanecer

2006-10-01T14:37:00.000-07:00

Eran las tres de la mañana, yo estaba desorientado. En un abrir y cerrar de ojos ya era domingo y no más jueves. Mi cama parecía un pequeñ lago en primavera, y yo no paraba de sudar. Jadeaba muy fuerte mientras me desvanecía en los murmullos de la luna. En un callejón marrón con casas difuminadas y corroídas, me di la vuelta para que el sol Van Gogh no me diera de lleno en mi cara de vinil; cuando de mi cuerpo salió mi alma de golpe, tajante. El mismo rostro, la misma apariencia, sólo que parecía más joven y liviano. Me miró o lo miré, con un odio amoroso. Y cuando quise hablarle se echó a correr. Traté de seguirlo, pero desistí a las pocas cuadras. La oscura noche como la mirada de ella traspasaba mi respiro, caminé desorientado entre noctámbulos y locos, hasta llegar a la estación del tren. Compré un boleto. Me senté a esperar. Un cuerpo sin espíritu percibe pero no siente. Nada va más allá. Es como si ya no hubiera eternidad, sólo inmediatez y pragmatismo, ya no más recuerdos. Las horas se descomponían y mi búsqueda carecía de esperanza. Las horas en su desvelo, desconsoladas. Y mi andar fatigado reprimía otro grito de furia. No quise abordar el tren. No pude alejarme de mi agonía de envestidura celestial, del llanto de la noche que sueña con ruinas olvidadas. Bajé entonces al templo, a la orilla del mar, en busca de alguna respuesta. Mojé mis pies con lágrimas de almas en pena. Cuando llegué a las puertas de templo, una lluvia de estrellas cayó sobre mi espalda, fulminando los recuerdos más añejos, aquellos que a veces se clavan en la piel y los huesos perecederos. Caminé en medio de ángeles desnudos que pedían perdón, hincados en oración sangraban por los poros. Cuando llegué al altar me esperaba mi alma, se dirigió hacia mi y se despidió con un gesto de gratitud. Se dio la vuelta y desapareció. Abandonado, me quedé a dormir en el templo hasta la mañana siguiente. Emprendí entonces el camino de regreso, fatigoso y tambaleante. Llegué a la ciudad desierta y recorrí sus calles corroidas, sin ecos. No tuve más remedio que regresar a mi cama.

día laboral

2006-09-08T14:39:00.000-07:00

Mi niñez se ahoga en un grito punzante

Entre ruidos de máquinas, naturaleza artificial En el sonido del checador y la monotonía del regreso a casa Sangra Los últimos recuerdos se pierden En ese odioso despertador

De luto

2006-09-05T19:28:00.000-07:00

Un minuto de silencio. La democracia fue asesinada. ¿Quién dio el tiro de gracia?, el TEPJF; pero Televisa, Fox y los empresarios ya habían desangrado al país. Un minuto más, por los millones de mexicanos que seguirán pasando hambre, y se ahogarán en un mar de spots mediáticos. Otro, por los que morirán en la frontera. Otro por los que ya han muerto en complacencia de la ineficacia e inoperancia del gobierno foxista. ¡Vamos bien! ¡Qué no quepa la menor duda!, esas frases que escuché hasta el hartazgo estos días, confirmaron que las cúpulas del poder sellaron muy bien sus acuerdos. México está secuestrado. Y es violentamente torturado. Caminemos sobre los escombros de la democracia y las instituciones, caminemos sobre los cadáveres y la sangre de quienes dejaron su vida por el país que hoy le pertenece a un puñado. Bienvenidos a la era de los spots, de la realidad simulada, de la dictadura disfrazada de democracia, de una política teatral.

La caída de la esperanza: ‘Apuntes de una lucha en la que ya nadie cree’

2006-09-03T20:08:00.000-07:00

México es un país en el que se nos permite soñar, quizás como re-medio para evadir la realidad, quizás como medio para darnos fuerza y seguir adelante, o quizás como única forma de no enloquecer. Nacimos hace siglos como una raza de guerreros, como conquistadores, grandes constructores y pioneros en descubrir los misterios de las estrellas y de la Tierra. Ésa es nuestra herencia olvidada. Al llegar los españoles nos arrancaron sangrientamente nuestro pasado, nuestras riquezas, dejándonos a cambio una herida que aún no cierra y permanece viva en cada uno de nosotros. No podemos quitarnos de encima el “complejo de inferioridad” que nos dejó la Conquista. El país ha sufrido constantes cambios. El concepto de ciudadanos, también. Luego de la Revolución, el imaginario colectivo se ilusionó con una nación de igualdades, donde el desarrollo fuera imparable. Nos equivocamos. En 1968, con una gran fortaleza económica y con una dictadura intolerable, obreros y estudiantes levantaron su voz, y aunque quisieron acallarla con armas, no fue posible. Esa voz aún perdura, lamentablemente sólo es un recuerdo lejano que ya no inspira más que portadas en diarios o notas televisivas, sólo una anécdota. México pugnaba por una nueva Revolución, por un cambio. 1988 lo representaba, ese día estaba destinado, para muchos, a pasar a la historia como el amanecer de un nuevo país. Pese a los pronósticos, la realidad fue otra. Un ataque frontal a la democracia marcó al pueblo, ahora lleno de dudas e incertidumbre. Seis años después, despertábamos con un Chiapas en guerra. Un levantamiento armado del Ejército Zapatista de Liberación Nacional dejaba en evidencia un sistema político excluyente, ignorante de nuestras raíces que, en su camino a la globalización, ahogaba en la pobreza a millones. El país estaba dividido. Por un lado, estaba el México que anhelaba el ‘american way of life’, sentado indiferente frente al televisor, su realidad era la que le dictaban los noticieros. Por otro lado, estaba el México que tenía la fuerza suficiente para protestar, esa fuerza que le daba el hambre, solitarios en su lucha. Un año más tarde, el espejismo de un país “primer mundista” se desvaneció y millones de personas perdieron su patrimonio. Aquello que habían construido durante décadas de esfuerzo se esfumaba ante una banca despiadada. Muchos quedaron en la calle, otros apenas podían sobrevivir. Mientras, el culpable se escapaba sin ningún remordimiento y total impunidad. El nuevo siglo traía consigo, según los conocedores, las elecciones presidenciales “más democráticas de la historia”, interminables campañas electorales y las ciudades bañadas de propaganda. Fox, Labastida y Cárdenas se vendían como muñecos de acción en todas las jugueterías. Parecía que el país retomaría el rumbo. El dinosaurio se tambaleaba. El día había llegado, el 2 de julio fue la caída de la dictadura, al menos en apariencia. La nación estaba centrada en una figura que cada día cobraba más el aspecto de una simple caricatura política. Los discursos del cambio se olvidaban. La mirada de esperanza en los mexicanos, se apagaba. Operamos con una total pérdida de memoria y conciencia. El conformismo social se construye sobre estructuras mentales complacientes, mutando la condición humana y negando su naturaleza ética. Entregamos la voluntad dejando de lado nuestra conciencia y la capacidad de actuar y pensar. Vamos construyendo la realidad de a poco, adoptando conductas que inhiben la conciencia, conforme se nos ha enseñado desde que nacimos. La sociedad, con sus múltiples cabezas, han creado un sistema extremadamente complejo que no se puede percibir a primera vista. Su articulación en nuestra vida cotidiana está determinada por la creación de valores artificiales y símbolos que justifican la privación de nuestra capacidad de razonar, para así poder encajar. Sin conciencia, el hombre navega a la deriva en un mundo que ya no es suyo. El espíritu ha sido desarticulado lentamente por un estilo de vida, años y años de educación dentro de un sistema del que parece no haber escapatoria, dominado por las macroeconomías. Todo inicia desde la niñez, con uno de los inventos más extraordinarios de la humanidad, “la caja idiota” ya no lo es más, se ha vuelto una caja malévola, un instrumento para infundir terror e incertidumbre disfrazado de programación hueca e insabora, quizás inocente. Porque esas horas dedicadas a la televisión son las que se nos van restando de nuestras vidas. Perdemos vivencias, que son sustituidas por una apatía sistemática. La extrema complejidad del hombre, sus culturas, sus historias de grandeza y sus derrotas, sus tradiciones, es reducida a un “reality show”. Somos autocomplacientes. Los incidentes del 11 de septiembre, del 11 de marzo y del 7 de julio, han mostrado la capacidad que tenemos de matarnos unos a los otros, sin miramientos. Días enteros dedicados a los trágicos sucesos. Un australiano, un japonés o un oaxaqueño se lamentan y sufren igual tras la pantalla. Podemos, mediáticamente, preocuparnos por el terrorismo; sin embargo, las batallas que vivimos cotidianamente -las indígenas chiapanecas en los semáforos, los indigentes durmiendo en las centrales de autobuses, los niños prostituidos en parques, las negligencias médicas o burocráticas- no despiertan en nosotros más que una molestia recurrente. Vivimos absortos en nuestros celulares, en la internet, en home theaters y ipods. Ignoramos todo aquello que signifique dejar nuestra comodidad. Hemos, pues, caído en un conformismo social: estructuras mentales colectivas y pérdida de los valores humanos. Ya que mientras nuestros micro entornos sociales estén medianamente bien, lo demás, no nos importa. La desarticulación del pensamiento crítico es una opción del poder que se fundamenta en la cohesión y control social de las nuevas formas del pensar dentro del sistema. Por ello, el que le otorguemos legitimidad y que lo asimilemos como nuestros nuevos valores, es tan importante para los grupos de poder. Decía Octavio Paz que somos la creación de aquello que vemos. Hoy día, estamos codificados a través de maquilas del alma, de las cuales salimos seriados. Se ha borrado la historia, nos han negado la capacidad de desarrollar nuestra subjetividad. La identidad nacional fue arrebatada: por Mc Donald’s, Coca-Cola, Nike, Levi’s, Hollywood o CNN. Cada día los niños se vuelven adultos a una edad más temprana, los adultos permanecen en un estado en el que se niegan a madurar, y los jóvenes menores de 18 años, sólo son clones sin voluntad sometidos a MTV. Somos robots felices. Ya no tenemos voz propia, nos hemos dejado seducir por la manipulación de los medios, la opinión pública no es más que la invención de unos cuantos. El mundo gira alrededor de la política y el derecho. Y el trasfondo de éstos son los spots publicitarios. Los partidos políticos configuran el mercado electoral y, por medio de mensajes atractivos, son capaces de atraer consumidores. Compramos promesas de campaña, y lo pagamos muy caro. Si nuestro destino era la grandeza que debimos heredar de los Mayas o los Aztecas, hoy lo negamos tajantemente. No fuimos capaces de soportar esa grandeza en nuestras espaldas, y optamos por el camino fácil. La maquinaria del conformismo social es compacta, es capaz de aislar protestas o levantamientos, su poder es tal que con sólo ignorarlo es suficiente, nuestra ceguera se expande hasta nuestros sentidos, secando nuestro corazón. Por otro lado, los contextos educativos deben ser por obligación un contrapeso del poder hegemónico. Si el EZLN tuvo la fuerza y la organización para exigir justicia y redimir lo que nos corresponde como nación, es porque no están contaminados por el conformismo y la autocomplacencia. Es necesario sembrar valores para recuperar nuestra esencia humana, debemos encontrar la forma de integrar nuestras raíces mexicanas con la globalización, reivindicarnos como nación. Quizás sea tiempo de levantarnos y hacer escuchar nuestra voz, antes que la llama se extinga, la caída de la esperanza puede ser detenida.

Bisoño, el intelectual

2006-09-02T20:12:00.000-07:00

Luego de una larga noche de insomnio y una que otra pesadilla, me encontré tirado en la cama por la mañana, con el control en la mano y cambiando el canal de la televisión a diestra y siniestra como en mis mejores días de infancia. Por alguna extraña razón (probablemente se deba a las hormonas), me quedé viendo un rato el programa “Tempranito” que transmite TV Azteca donde este personaje afeminado de nombre Daniel Bisoño suele hacerse acompañar por dos co-conductoras de gran belleza, además de un sin fin de modelos que afortunadamente para nosotros captan la atención con la poca ropa que portan. Justo en el momento que le quite el “mute” me encontré con esta niña pelirroja que hacía agudos comentarios a Bisoño sobre el puntual y excelente informe que había presentado el presidente Fox, como salido de la dimensión desconocida, llegué a pensar que todo era producto de mi falta de sueño; pero estos personajes acartonados de la televisión seguían hablando sobre el logro de la democracia y el mal obrar de los legisladores perredistas al impedirle al benévolo Vicentico hablar en la tribuna del legislativo de los pasos agigantados con los que avanza el país, de los grandes logros de su administración. El clímax llegó cuando el ahora intelectual Bisoño exigía la libertad de expresión que con tanto trabajo había logrado Chente Fox y que ahora estaba secuestrada por unos bándalos con hambre de poder, para luego terminar con unas fanfarrias y un ¡que viva el presidente Fox!, donde todo el público aplaudía enajenadamente. Entonces tristemente decidí no ver más televisión. Entendí a la mala que este país renunciaba a su grandeza histórica, que nos seguiríamos conformando con mediocridades, con gobiernos que saquean al pueblo sin que nadie los detengan y además sonríen para la foto y le dicen a la prensa, vamos por buen camino. Cuando leí la terrible novela “1984” aquella donde el gran hermano, El Estado, tomaba control de la vida pública y privada de la sociedad y de cada individuo, nunca creí llegar a verlo, nunca creí que el hombre llegara a esos extremos; pero lo que vi en la televisión esta mañana no estaba alejado de esa ficción que creó George Orwell. A todas horas, en cada programa de televisión los ilustres locutores de programas de televisa y televisión azteca nos saturan con sus reclamos hacia quienes tomaron el centro de la Ciudad de México, aquellos que no respetan la democracia, aquellos indios violentos y nacos que ensucian y son manipulados por López Obrador, nos dictan que sentir y pensar, lo abominable de estos es que hay mucha gente que les cree, ya que para muchos la T.V. es su único acceso a la realidad fuera del agotador trabajo y los problemas económicos. Los prestigiados diarios de Estados Unidos hacen lo propio y recomiendan a la resistencia civil ceder y dejar que Calderón asuma la Presidencia por el bien del país y de la democracia. Aunque no mencionan lo fraudulentas de sus dos últimas elecciones presidenciales dónde Bush ganó ilegítimamente. Dónde hubo electores que no aparecían en el padrón, compra de votos y una campaña mediática del miedo bien instrumentada apoyada por el aparato gubernamental (¿A alguien le suena familiar?). No me preocupa que Calderón sea presidente, -ese wey me vale madres-, ni tampoco Obrador, quien no es santo de mi devoción. Lo que me tiene desangelado es que el país se hunde y que seguimos peleando entre nosotros, bueno en realidad los políticos siguen peleando entre ellos para llevarse el mayor botín, mientras nosotros seguimos condicionados por los programas televisivos dónde perritos pavlovianos como Bisoño y sus acompañantes de gran belleza (además de un sinfín de nuevos intelectuales de televisa) y poca capacidad reflexiva hablan desenvueltamente de los logros de un país que ha sido masacrado, mutilado, saqueado a lo largo de su historia. La televisión es un medio muy peligroso, insertado en cada casa del país hace manipulables y moldeables a quienes se les ha negado una educación a cambio de spots que dicen lo que Fox, el IFE y los empresarios que se pudren en dinero quieren y les conviene que creamos.

La televisión y los medios impresos han sido usados como instrumentos del y para el poder. La realidad es lo que estamos dispuestos a ver, vemos un zócalo tomado por la resistencia civil, pero no vemos unos medios de comunicación secuestrados por grupos de poder; vemos a un peligroso López Obrador, pero no vemos a una cúpula panista que en seis años ha acumulado tanto poder como para desmantelar al país y venderlos por partes al mejor postor; vemos a legisladores perredistas que con Constitución en mano le impiden el paso a Fox, pero no vemos a una pareja presidencial que robó descaradamente a todos los mexicanos a tal magnitud que dejó a un títere como sucesor para que no se descubriera toda la porquería que hay en el gobierno federal. Eso que estamos dispuestos a ver es lo único que se nos muestra. No hay un proyecto de nación que incluya a todos los mexicanos, no hay un país para todos, ni comida decente ni una vida digna para todos, cuando salgo a la calle veo pocas personas felices con su vida, pocas conformes con su realidad social. Lo queme quedó de la campaña del miedo de Calderón es eso, miedo. Miedo por el país que veré en unos cuantos años, miedo por un México que se desangra y donde muchos no tienen literalmente nada. Pero esto a quién le importa, mientras podamos ver en la televisión a Bisoño –el nuevo intelectual y líder de opinión- y su ejército de conductores que entretienen al público con sus idioteces (citándolo a él mismo). Felicidades a Azcárraga y Salinas Pliego, es país es suyo, y con la complacencia de Fox y el Congreso, pueden moldearlo a placer. Ante el silencio cómplice de cada uno que tiene en sus manos el poder de hacer una diferencia. Yo me olvidaré que México se desquebraja y se cae a pedazos.